Rimando el ascua

You say that you people don’t burn folk and sacrifice
people anymore, but that’s what true faith would mean, y’see?
Terry Pratchett, Carpe Jugulum

Si tuviera fe no sería en el sol, ese cobarde al que se puede vencer
con una simple persiana
sino en la Noche, que nunca muere, sólo se agazapa detrás de los muebles,
en el vientre de la tierra, en las bambalinas de mi alma
la Oscuridad estaba ahí antes de que hubiera universos que iluminar
y no tiene prisa por recuperar su trono

si tuviera fe no me rendiría jamás, no con esa llama ardiendo en mí
como el filo de una espada que nunca perdona;
daría mi vida entera al fuego cada día, un sacrificio
para respirar su alma en el humo de mis pulmones
si entregara toda la fuerza que hay en mi corazón a ella, mi fe sería pura
y terrible como la risa del arcángel de la guerra
arrasaría las ciudades en el nombre de la Noche, y estaría seguro
de hacer lo correcto

si yo tuviera fe sería tan firme como el hacha, tan brillante como la
hoguera; la utilizaría para doblar y retorcer el mundo a mi voluntad
a fuego y martillo, como un herrero inmisericorde,
hasta convertirlo en un páramo oscuro que ofrendar a mi Señora

pero gracias a dios, siempre he sido más bien descreído.

De Licantromaquia. Córdoba, 2009

puedo escucharla llamándome si cierro los ojos

soy una pantera masticando a un mono y vigilando la selva

pero a veces pienso que soy un racimo de ahorcados colgando de una parra

creo que tengo fiebre

mírate las manos

¿es que no ves las garras que hay bajo tus dedos?

atiende al anciano tambor de la sangre

me dijeron que me subí  al tejado y salté gritando

sol, déjame en paz: la luna me ilumina, en esta ruina entra la claridad

ahora no sé si la sangre sabe a asfalto o el asfalto a sangre

he aprendido que la luna también me persigue

pero ya estoy mejor

aliméntate en las entrañas abiertas de los despojos del sol

levántate como un ángel de hidrógeno a punto de explotar

corre a las colinas tras mis pasos

corre hasta tener pezuñas de fuego

puedo oírla tras de mí por toda la ciudad

uñas de perro rascando el cemento

yo no quiero ir con ella pero su voz es piel desnuda contra la hierba y el rocío

sólo necesitas tu hambre y un rastro que seguir

yo te daré un horizonte inagotable

yo te daré carne y sangre y madera y roca

seguir luchando es tratar de matar la madrugada

…no, no, no iré con ella!

soy el susurro que despierta al depredador

soy el viento que enloquece a los fareros

abandónalo todo, corre junto a mí

mi nombre es wendigo

wendigo,

wendigo,

wendigo

no sé si podré  resistir mucho más tiempo

Mírate, reptando entre cascotes y matojos,

retorciéndote como una culebra que se ha mordido la lengua.

Te mueves por la ciudad como los barcos hundidos,

que navegan movidos por la marea en el fondo del océano

con el esqueleto del capitán amarrado a un timón inservible.

Tendrás que aprender que la ciudad no acoge a la marca de Caín;

sólo la tierra.

fuego, humo, muerte, poesía, viento

Ante todos ustedes, un ejemplo paradigmático del funcionamiento del mercado laboral español y de eso tan ibérico de “para qué disimular, pudiendo presumir”. Visto en Infojobs, en una empresa real de cuyo nombre no quiero acordarme:

Con un par.

cómo te pasas, trabajo

Para C

“¡Ah, muy bien! ¡Dejad entrar al infinito!”

Louis Aragon

Yo no quiero quererte con el corazón. El corazón sólo es un músculo idiota que late porque no tiene nada mejor que hacer. Poco tiene que ver con nosotros, del mismo modo que no agradecemos al motor del coche que nos lleve a donde queremos ir. Yo te quiero con los pies, que nunca se cansan de subir tus escaleras, de descalzarse a los pies de tu cama. Te quiero con las orejas, que me tiemblan al oír tu risa; con mis uñas largas de guitarrista, que convierten cada caricia en un acto deliberado, lento, suave. Te quiero con la espalda cuando me miras a través del espejo; te quieren mis rodillas de vuelta a casa. Yo he de quererte con la lengua y el ombligo, con la voz y la afonía, con el pelo y la barba; también con mis cuadernos, mi guitarra, con este bolígrafo. Sólo así podría empezar a cartografiar la sorpresa y convertirte en el acto cotidiano y milagroso de la felicidad. Desnudarte es desvestir el infinito.

amor, erotismo